Soudain près des presses à graver, dans l'odeur de Térébenthine, sur les portes de cette armoire grise, jaillit cette image, celle d'une colombe au bec vide fuyant à tir-d'ailes, les salves imbéciles et grotesques d'un conflit inutile. Elle nous reste ainsi gravée, ni sauvée, ni triomphante, fragile à jamais dans nos mains...

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